El lienzo herido

No tengo la calma del lienzo en blanco ,carezco de su armonía ,de su constante nada ,de su falta de expresión …Yo soy el rojo que lo tiñe todo ,los grises oscuros ,los negros ,los bordes con gruesos trazos que lo desgarran y traspasan , que hieren y matan su pasividad arrancándole desde muy dentro todos mis yo como paridos con dolor ; como mi vida . Soy los verde claro hablando de libertad ,los celestes ,los naranjas y amarillos de la plenitud del día ,de la juventud y los sueños ; y más tarde soy la noche ,soy la luna que se apaga ,la idea fija de mi Diego ,mi otro yo ,mi complemento, mi dolor. Allí soy una cama que sangra y aquí un vientre del que solo salen ramas, más allá estoy rota por dentro y más acá multiplico soledades , soy tierra que me abraza ,soy campos donde corro ,soy lienzos sobre lienzos y nada sobre nada ,yo …yo soy Frida.